En esta orilla

Hay tiros, perdigonazos, humo, gente que corre, motorizados que disparan, excremento, cuerpos inertes en el asfalto, policías y militares que patean, golpean y disparan, un presidente que baila y habla con vacas mientras en las calles matan a decenas de jóvenes, una convocatoria a constituyente sacada de una caja de jabón, cuatros, violines, músicos muertos, estudiantes muertos, mujeres arrolladas, menores de edad caídos por disparos en la cabeza, corazones cuarteados por el golpe de una bomba lacrimógena directo en el pecho, furia, llanto, pañuelos, máscaras, escudos improvisados, periodistas heridos, tuits, transmisiones en internet, mensajes de voz, horror, censura, arrechera, represión, esperanza.

Esa es la pintura de lo que veo de mi país desde esta orilla, en esta que no es una ciudad suiza, que vive y ha vivido horrores, pero no de aquel calibre. Por ahora. Me invade un sentimiento de inutilidad. ¿Para qué marchar acá? Veo a gente sacándose fotos en el ángel o en la embajada y me da ese quécarajossehaceahí. Busco a los grupos que mandan medicinas y las campañas de recolección de fondos; pienso en poner mi esfuerzo allí, así sea unos pocos dólares. Que aunque sea una bolsa de gasas llegue allá en mi nombre.

Hay que ubicarse emocionalmente: uno no está allá, aunque quiera estar reporteando allá. Uno está aquí, en esta realidad relativamente más segura. Les agradezco dejarse el pellejo en las calles, pero cuídense. El gobierno nos quiere mudos, sin joder, muertos, sin chistar. Entonces no, que el que quiera protestar, proteste. Pero cuídense entre ustedes. Perdón por no estar físicamente, pero estoy emocionalmente. Y uno está donde tiene la cabeza. Uno está donde están sus recuerdos. Uno está en esos cumpleaños rodeados de amigos. Uno está en la redacción de ese periódico en el que aprendió tanto. Uno está en esta tonada que se me oye al hablar. Uno está, también, en cada uno de los muertos.

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